La feria del libro de Buenos Aires, la actual capital mundial del libro, un evento que ha servido para inspirarme en este relato visual sobre la literatura, los viajes y la vida…
En Argentina, y especialmente en Bs. Aires, se lee más que en el resto de los países de Centro y Sur América; aunque el promedio de lectura per cápita anual no es muy alto si lo comparamos con el de muchos de los países de la comunidad europea, en Buenos Aires hay un índice promedio de 1.5 libros por año. También hay muchas campañas de fomento a la misma, por eso, supongo, la UNESCO, la declaró como Capital Mundial del Libro 2011
El martes 10 de mayo, la artista plástica y vanguardista argentina, Martha Menujín, inaugurará en pleno centro porteño, una inmensa torre de “Babel” construida sólo con libros.
La 37 (trigésima séptima, dicen por la tele) Feria del Libro es uno de los eventos culturales más importantes del año, se lleva a cabo en los predios de la sociedad rural argentina, en el añejo y típico barrio de Palermo; la feria que termina el próximo 9 de mayo, ha sido un éxito total y ha sobrepasado el millón de visitantes, a pesar de la “pelea” que casaron varios intelectuales Kirchneristas con el Nobel Vargas Llosa para que no viniera a inaugurar la misma.
Los precios de los libros suben día a día, y aun así el número de lectores no disminuye en la gran ciudad porteña.
Me gustaría entregar una visión muy personal, en forma de “relato visual” a mis lectores del blog de Altum:
La mujer amaneció como ayer
Como todos los días
Con ganas de ir al café
Va al café a hacer el crucigrama
A leer el periódico
A leer su libro de turno
Para eso vive en Buenos Aires
Para caminar hasta el café
Para leer en el café
Para que no le suene el teléfono
Para poderse dedicar a leer
Hoy está terminando un libro de Herta Müller
Herta Müller ganó el premio Nobel en el 2009
Herta Müller es una mujer maravillosa
Una escritora insuperable
El libro que terminará en el café
Se llama “Todo lo que tengo lo llevo conmigo”
La Müller es una genia dirían los porteños
La mujer diría que es una genio, pero eso no es importante
No lo es para este relato
Lo importante es que la Müller es una grande
Una grande de la Literatura
Sí, de la LITERATURA con mayúsculas,
La Müller cuando narra
No lo dice todo
Le deja trabajo al lector
No subestima a los lectores
Es una gran poetisa
No una gran poeta
A la mujer no le gusta que digan poeta
Piensa que si las mujeres son poetas
Los hombres serían poetos
Le gusta la palabra poetisa
La poetisa-narradora Herta Müller
Denuncia a las dictaduras
Denuncia a la dictadura de Chaucesco
Y a pesar del tema lo hace con poesía
Poesía narrativa
Grandes versos en prosa
La Müller nació en Rumania
Se escapó a Alemania
Escribe en Alemán
Es una de las poetisas preferidas
De la mujer
Preferida del mundo-mundial
La mujer piensa que el blog necesita un post
Un post sobre los libros
Sobre la Capital Mundial del Libro
Sobre la lectura en Bs. Aires
Y ella ya se fue por las ramas
Vuelve a la Capital Mundial
A la Feria del Libro
A los lectores porteños
En el subte siempre va la gente leyendo
Leen los que tienen la suerte de conseguir puesto
Los subtes son salas de lectura entre túneles
Son salas de lectura que llevan la gente a la casa
Al trabajo
A viajar por mundos insondables
Los subtes en Bs. Aires son agradables
A la mujer le encanta ir en subte
No hay subte que lleve a la Feria del Libro
No hay subte en el que se consiga puesto
La mujer lee colgada de las manillas
De pie
Bamboleándose al ritmo del subte
El subte es una feria del libro ambulante
A la estación y a la máquina se les llama subte
No se hace diferencia entre las dos
La mujer piensa cuándo fue que comenzó a leer
Se pregunta ¿porqué si es colombiana lee tanto?
La mujer recuerda su niñez
Era una niñita sola entre 14 hombres
14 niños entre primos y hermanos de la mujer
Eran 14 niños salvajes
No había más mujeres
Sólo la madre, las tías y las abuelas
No había niñas
El padre de la niña era un gran lector
Un gran estudioso
Un tipo sensible
Leía todo el tiempo
La mujer lo recuerda sentado leyendo
Nunca lo recuerda haciendo otra cosa
Leía con una jarra de café al lado
Todas las mañanas leía como mínimo dos horas
Salía a trotar y a hacer gimnasia a las 5 de la mañana
Volvía a la casa a leer
Cuando la niña despertaba
El padre estaba leyendo en la sala
La biblioteca era inmensa
La niña adoraba su biblioteca
Le parecía la mejor biblioteca del mundo
Del universo y sus alrededores
Pensaba que nadie tenía más libros que su padre
No había libros prohibidos para la niña
La niña podía leer cualquier cosa aunque no la entendiera
El padre a pesar de ser un conservador en política
Era un ser de actitudes totalmente liberales en lo cotidiano
La niña no entendía eso de liberal y conservador
Tampoco le interesaba demasiado
Pensaba que su país era un desastre político
Se mataban por los colores de su partido
El azul era el color de los conservadores
El rojo el de los liberales
Vivía en un dilema permanente
Para su padre los liberales eran malos
Para su abuelo los conservadores eran los malos
La niña adoraba a su abuelo y a su padre
Cuando pensaba en el tema se ponía a llorar
No quería ser mala para ninguno de sus dos “edipos”
La niña pensaba que a ella el color que le gustaba era el verde
No se atrevía a preguntarle a su padre ni a su abuelo de qué partido era el verde
La mujer sonríe al recordar sus pensamientos infantiles
El padre le enseñó a leer a la niña
El abuelo materno colaboró con él
El padre leía mucha historia
El abuelo mucha poesía
La niña lee muchas novelas, mucha poesía y poca historia
Los dos le enseñaron a viajar a través de la lectura
Le enseñaron que es mejor tener un biblioteca
Que un automóvil
Le decían que se viajaba más con la biblioteca
Tenían razón
La niña siempre les daba la razón
Nunca dudaba de sus palabras
La mujer comprende que la niña no estaba equivocada
La mujer no tiene automóvil en Bs. Aires
La mujer conoce muy bien Francia
Aunque no ha viajado sino a París y a Avignon
Conoce bien a los franceses
Los conoce bien por el idioma
Adora el francés es traductora
Es intérprete
Le da las gracias
A Proust, a Flaubert, a Rimbaud, a Baudelaire y a Balzac
Por haber existido
Como viajera le debe más a Balzac que a todos los demás
Aunque prefiere a Proust y a Rimbaud
La mujer conoce muy bien Irlanda
Jamás ha estado allá físicamente
La mujer es hincha de Wilde
La mujer es hincha de todos los escritores irlandeses
A la mujer le encantan los escritores del boom
La mujer cree que Vargas Llosa es un gran escritor
Cree que es un pésimo político
Por eso perdió contra el “Chino”
El Chino llaman muchos peruanos a Fujimori
Lo llaman así porque en Perú leen poco
Si leyeran más sabrían que los chinos no son japoneses
La mujer adora a los japoneses
El mejor amigo de la mujer era japonés
Las hijas de su mejor amigo son como hijas de la mujer
La mujer adora la literatura japonesa
Adora a Kawabata
Le encanta Mishima
Le gusta Murakami
Le gustan los autores japoneses
Entiende a los japos
La mujer está preocupada con Fukushima
“Fukushima mon amour” dice la Nobarín
Nobarín es hija de Masatoshi
Es una gran lectora
La mujer vio anoche un programa sobre Hiroshima
Hiroshima mon amour
Nagasaki mon amour
Su hermana Sabina-Sakura vive en París
Sakura quiere decir “Flor de Cerezo”
Nobara es “Rosa Silvestre”
El hijo mayor de la mujer la llamaba “Rosa Salvaje”
Ese era el nombre de una telebobela
La mujer odia las telenovelas
Por eso les cambia el nombre
Cree que emboban a la gente
Las niñas de Masatoshi
Tienen nombres poéticos
Piensa la mujer
La mujer se volvió a ir por las ramas
No puede dejar de recordar
La mujer va a ir esta tarde a la Feria del Libro
Va a estar en éxtasis total
La mujer no puede vivir sin libros
No puede vivir sin música
Lo demás le es prescindible
La mujer piensa que si el cielo existe
Debe estar lleno de libros
Que el cielo debe ser
Una gran sala de conciertos-biblioteca
La niña pensaba que el cielo era como una iglesia
Una iglesia sin paredes
Una iglesia llena de ángeles aburridos
Que tocaban arpa sobre una nube
La niña se imaginaba al infierno como un iglú gigante
Un lugar helado lleno de diablos con bufanda y gorro
Con patines de hielo
La niña miraba La Divina Comedia ilustrada por Doré
Le tenía miedo a que la castigaran eternamente
Que la enterraran viva bajo el hielo
Helándose
Gritando para poder salir
La mujer no sonríe al pensar en ello
Piensa que el “infierno” es este sistema político
Piensa en Obama, en Osama, y no entiende nada
La mujer no entiende la política del ojo por ojo
Del diente por diente
A la mujer le gustaría no vivir en un planeta como la tierra
En un planeta dónde la gente es tan salvaje
Dónde los dirigentes políticos se igualan a los terroristas
Donde las leyes son como las de la selva
La mujer cree en la paz
La mujer es pacifista
La mujer adora a Ghandi
Le parece un tipo sensacional
La mujer conoció a Ghandi por los libros
Al Mahatma
En Buenos Aires hay una librería que se llama Ghandi
Ghandi era dirigida por un amigo de la mujer
El amigo se llamaba Elvio
Elvio murió de una enfermedad terrible
Murió joven
La mujer extraña el ambiente de Ghandi
A la entrada había un cafecito
Un cafecito donde se hacían veladas musicales
Donde la mujer conoció a un gran cantante de tango
El cantante se llamaba Luisito
Le decía a la mujer que tenía mirada mansa
Luisito era un coqueto y un ingenuo
La mujer no tiene nada de “mansa”
En el D.F también hay una librería Ghandi
Hay varias Ghandis en México
Cualquier recuerdo de la mujer
La lleva siempre a los libros
La mujer vive feliz en Bs. Aires
Bs. Aires huele a libro y Jacarandá
Bs. Aires huele a café y parrillada
Bs. Aires huele a tinta y música
Bs. Aires hace feliz a la mujer
La mujer no entiende porqué le pusieron Bs. Aires
Los aires en Buenos Aires no son buenos
Son húmedos y pesados
Piensa que sería un ciudad perfecta si no fuera tan húmeda
La mujer termina el relato para irse a la Feria
Para entrar en el Paradiso
Piensa en Lezama Lima
En su gran novela
La mujer no deja de pensar en literatura
No piensa en paraíso, piensa en Paradiso,
Piensa en sus grandes amores
En sus poetas amigos
Piensa en su tierra
En Colombia
En Colombia los presidentes juegan a ser poetas
En Colombia los poetas de verdad-verdad
no juegan a ser presidentes
Piensa que es una lástima
Una pena dirían en Argentina y en España
Que en Colombia no se lea mucho
Piensa en que los 3 más grandes escritores colombianos vivos
Para la mujer los 3 son :Gabo, Vallejo, y Mutis
No viven en Colombia
Los tres viven en México
Por algo será piensa la mujer
La mujer también es fan de algunos poetas argentinos
Es fan total de Olga Orozco
Es fan total de Enrique Molina
Es fan de Borges
Le gusta el Juan Gelman poeta de hoy en día
La mujer es fan de los poetas surrealistas
La mujer cree que los surrealistas han sido los mejores poetas
La mujer hizo hace varios años una traducción de René Char
La hizo para la revista “Común Presencia”
Le gustaba trabajar para esa revista
Le gusta que aún haya poetas surrealistas
La mujer piensa que vive una vida surrealista
Entre dormida y despierta
La mujer adora soñar
A la mujer no le gusta tener los pies sobre la tierra
Por eso cree que los surrealistas son los mejores
La mujer se va a despertar de esta siesta
Son las cuatro de la tarde
Para irse caminando a la Feria del Libro
La Feria se hace en el predio de La Rural
La Rural es el coliseo de ferias y fiestas de la sociedad rural argentina
La mujer también visita la feria rural en La Rural
No está bien visto que los “intelectuales” vayan a ver vacas a La Rural
Está bien visto que vayan a ver libros a La Rural
Por suerte la mujer no es una “intelectual”
Es una colombiana que vive en Bs. Aires
Es una melómana furibunda
Es una lectora agradecida
Que acaba de despertar
En la Capital Mundial del Libro 2011.
María Isabel Vargas Arango
Buenos Aires, 6 de mayo del 2011
La mujer sabe lo que quiere, y hace lo que quiere. Bién por esa mujer. Pocas tenemos esa dicha.
Excelente me he sentido en el subte de Buenos Aires…., viendo una mujer, y el mundo. La vida.
Juan
Realmente entretenido. Me acordé de la Divina Comedia y las ilustraciones de Gustavo Doré. La busqué y aun la tengo. Era de mi abuelo paterno.
Sigue gozándote Buenos Aires, aunque no sean tan buenos.
Ay Bebelita muy lindo, para tus memorias mi vida en Buenos Aires disfrutando tu mundo de libros Vallejo, Gabo y Mutis de acuerdoP
Sigue escribiendo bebela,tus historias de niña- mujer, son fantasticas. Tengo memorias imborrables de un país dividido en dos colores, en dos partidos políticos y en dos regiones. Un abrazo muy grande desde USA.
Me encanto Bebela… No soy ni he sido buena lectora, pero cuando lo que leo me gusta lo disfruto de comienzo a fin y lo tengo que expresar. Además tu pensamiento sobre la política, los políticos y el planeta los comparto, en cuanto a la lectura soy como tu padre.
Gracias por compartir un abrazo
Sigue escribiendo Bebela, no pares de escribir….
Bebela, gracias por compartir tu blog ! A mi también me encanta Yukio Mishima, en Francia es muy conocido y apreciado en algunos medios, el fin tragico de éste escritor culmina su obra, mi novela favorita es LA MUSIQUE. Y bueno, como me intereso a los seres humanos y su mente, te recomiendo William Styron, en particular su novela «Darkness visible, a memoir of madness, la depresion es uno de los males de la humanidad. Elena
Me gusto muchisimo, Bebela. Siendo hombre me senti identificado con esa mujer, que lee en el cafe para que no le suene el teléfono, o esas salas de lecturas que me trasladan a mi trabajo o me devuelven a mi casa. Me encanto el vértigo y el recorrido. Gracias por permitirme leerlo!
Adorable relato escrito con el corazón abierto sobre la mesa de un café de Plaza Italia (frente a La Rural). O quizá en cualquier otra mesa de Buenos Aires. Pero para disfrutarlo importa poco la ubicación de la mesa.- Gracias !